Terminé de ver El juicio. Me la aventé prácticamente en tres días, al principio por la curiosidad de reconocer varias locaciones que sé que fueron filmadas en Puebla.
Y sí: por momentos la ciudad se ve radiante, moderna, próspera, casi de primer mundo. Lástima que muchas veces sea apenas una pequeña fachada, porque a unos cuantos metros de esa postal siguen existiendo cinturones de pobreza y una desigualdad brutal.
Pero hoy ese no es el punto.
La historia me pareció, hasta cierto punto, predecible. Quizá porque en este país demasiadas veces la víctima no encuentra justicia y termina apareciendo el mismo supervillano de siempre: la impunidad.
Sin embargo, hubo algo que realmente me movió.
La obsesión del padre de la joven violentada.
En su afán por ver al agresor de su hija tras las rejas, termina perdiéndolo prácticamente todo. O por lo menos aquello que más importaba: su familia. Su búsqueda de justicia, perfectamente comprensible, poco a poco se transforma en una sed de venganza que termina consumiéndolo.
Y ahí me vi.
Meses después de haber sido liberado de mi secuestro, cuando comprendí que no existía ningún avance significativo en la investigación, me obsesioné con entenderlo todo.
Quería saber quiénes eran. Cómo operaban las bandas. Por qué secuestraban. Cómo escogían a sus víctimas. Qué había pasado durante aquellos meses y qué posibilidades existían de encontrarlos.
Leí prácticamente todo lo que pude conseguir. Bajé de internet miles de artículos. Me entrevisté con víctimas, autoridades, políticos y especialistas. Incluso hice viajes internacionales para conocer a personas que presuntamente habían vivido experiencias similares a la mía.
Aquello duró casi un año.
Mi familia comenzó a preocuparse. Pensaban que nunca iba a parar.
Pero paré.
Un día entendí algo que, aunque doloroso, terminó liberándome:
probablemente nunca habría justicia.
Y yo tampoco estaba dispuesto a hacer justicia por mi propia mano.
Yo había denunciado. Había puesto en marcha una maquinaria que correspondía al Estado operar. Hasta ahí llegaba mi responsabilidad.
Seguir persiguiéndolos significaba permitir que quienes me habían robado 290 días de mi vida siguieran robándome más días estando yo ya en libertad.
Y ese precio no estaba dispuesto a pagarlo.
Por mí.
Por mi familia.
Pero, sobre todo, por mis hijos.
Dejé de perseguir fantasmas y borré de un plumazo la expectativa de algún día verlos detrás de unas rejas.
Mi gente me necesitaba en el aquí y en el ahora.
Y yo también me necesitaba ahí.
Hoy sigo hablando muchísimo de mi secuestro, pero desde otro lugar. No para perseguir a quienes me hicieron daño, sino para intentar transformar aquello que me pasó en aprendizaje; para recordarle a quien atraviesa un momento oscuro que, con actitud, fe y motivos suficientes para seguir caminando, siempre puede existir una salida.
Por eso El juicio me movió tanto.
Porque mientras veía al personaje de Derbez consumirse poco a poco en su obsesión, entendí que yo también estuve peligrosamente cerca de ese precipicio.
Pude haber salido de una caja para encerrarme en otra.
Afortunadamente entendí a tiempo que recuperar la libertad no era encontrar a mis secuestradores.
Era dejar de permitir que ellos siguieran viviendo dentro de mí.
—AFC
@lacaja290dias
